那时，我还在陕南的一个小村落里，交通闭塞。我的视野里只有四面林立的黄土山和零星卧在山坡上的土窑。我每天在上下学的路上唱着信天游，用羊鞭子抽打着路旁的花椒树，回家就着醋吃一个手瓣油膜，这样的日子里的希望仅仅是一台旧电视机里来回滚播的繁华都市。
那年，学校组织学生去上海游玩，山村里的学生听到这个消息早激动得无法自己。往日在电视里看到的黄浦江、电视塔的映象在我眼前浮现。可昂贵的火车票像是一泼冷水浇灭了我心中的激动。我心不在焉地从学校挪回了家中。
父亲正在小炉前煎药，才步入不惑之年的他早已被岁月的霜白沾染了鬓发，俯下的身子像是正在药壶中受尽艰熬的蝉蜕，腰背还不时翕动着，发出降降干咳。他的手指夹着一只竹筷，另一只手执着蒲扇扇小炉的火灶口。我家的生计正像这间弥漫着中草药味的房间一样苦楚。
我嗫嚅着，吞吞吐吐地从嘴里往出蹦字，当他听到“去上海”时，他终于回头看了我一眼，几绺发丝沾在他的前额，空洞的眼神射出几屡光。我知道这是不可能的事情，便后退了几步，打了几个咳嗽，去羊圈里拔山羊的胡子。
那天起，我放学后都不会看到父亲伏在小炉前煎药或在土炕上看方书，他总是在日薄西山时背着满满一筐枯枝烂草，夹杂着粪便的臭味。他有几次还摔倒了，碰坏了手脚。我不知道他为什么要让本来充满着苦味的土窑夹着臭味，只发现他的背更弯了些。
火车的汽笛发出了歇斯底里的嘶鸣，我捏着车票上了车。车渐渐开动，我看到他还在向我挥手，蓝灰色的裤子上有些石灰蹭到的白印。我放佛蓦地明白了什么。回眸时，却看不到他筚路蓝缕的身影。
红色的车票在我手里被汗水浸得有些湿润，在奔向远方的时候，我没有放下那张车票。我想到了那一筐筐发臭的草药和与建康渐行渐远的父亲。此刻，我放佛是一个襄囊充盈的富翁，我有一间苦涩弥漫的土窑，有一张浓墨印染的车票，有一个不再若即若离的远方。
初三:梁国杰
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