太疼的伤口，不感去触碰；太深的忧伤，不敢安慰。
――题记
一条青石小路，一栋木头小屋，你坐在石椅上，静静地望着。惜时，忆起，回首。
我总是喜欢坐在石椅上捧着书看。而你常常来到我的身旁，凑得好近，时不时地指着那插图上的人笑着。你是不识字的，我会耐心的向你道起那书中的故事。一抹阳光撒下，穿过我们的发梢，落在字行之间，渗出一缕温暖。
到了晚上，农村的夜静的出奇，你我依偎在石椅上。你用你的手摸着我的头发，静静地望着天上的星星，向我讲起农村里的趣事。要睡觉了，你会端一盆热水，轻轻的浸过你饱经风霜的手，那双手的手指是乌黑的，每当这个时候，才有一丝血色。
今年夏季，一个雨夜，你说你手指痛，大伯带你去了医院。我站在石椅旁，傻傻的望着。
终于回来了，“奶奶怎么样了”？我拉着奶奶的手，问着这沉默不语的两人。没有回答，屋外的雨停了，水顺着屋檐滴下，吧嗒吧嗒。天花板垂下的电扇微微的吹着，发出清风的声音。“红斑狼疮”这几个字，从大伯口中弱弱的吐了出来。
奶奶仍旧坐在石椅上，蓝天照旧蓝，白云还是那几朵，只是不经意间你的发梢被远处吹来的蒲公英染白了。你不愿意吃药，迫不得已，全家只好骗你是误诊。
我端着本书，坐在石椅上，奶奶又凑过来了，依旧嘻嘻笑着。我贪念的望着你，生怕你的模样被风吹走。好想自私的将你留在我的世界里。
夜好静哦，成长为什么这样的无情，要怎样才能留下你的身影？
成长，或甜，或酸，两行泪，沿着幸福的痕迹滴下，想起你，我哭了。
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