疯子的诗 写诗的人，其实 是榨取成熟的汁 像桑叶不老死秋色 用一只虫 咬死自身 蚕丝一段银光，轻去云霞 的绮丽，真真幻幻。 有时，挑拣指上的阻碍 重重压力，真担心 你的弱小力 只能是造物缺陷的遗憾 富有的是自由 许愿事物，还原回声。 一百双眼睛， 习惯黑色事物常态 而你，却像冷气 又像太空仪态 从夜色，从墙缝，从差异陌生 锐利灌入 就连一条河的雨花，珍爱， 视为光的珠宝明珠。 写诗的字，其沥血打磨 丢掉肉身凡音 木鱼敲碎季节，消除浮肿 回归了时光的 雪与梅 淡香，清纯，融合，凝固。 诗字，无声医治脚步疾病 踩着第一声 痛与泪的奇异 延续着， 寻找山路曲径，青苔漫长 的身影，夕阳削血 只是装饰孤独景画描摹。 写诗的人，其实 是榨取灵与肉的汁 而你的歌喉，也许是 画鸟森林声音 地球磁场，引航着方向 季节未到 而你，又成为， 一只受嘲讽的疯子。
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