一边折着纸花灯，一边泪雨滂沱，花灯易折，哀思难断。总看见母亲泪光盈盈，放下了折好的花灯，遥想天堂的外公。我小时候，母亲每年清明都放花灯，那是泪雨纷纷的夜晚，公园的旁边有一个小湖，母亲折好了花灯，便与我一起把花灯轻轻的放在湖面，花灯上点着蜡烛，烛光闪烁，照亮了母亲的脸，那一刻，我看见，母亲的泪从眼角缓缓的流下来，我不懂，为什么母亲要放花灯，只是怕伤了她的心，用手轻轻抹去她的眼泪。天堂是什么地方，什么叫做死，那时，我并不懂得。
长大了，才明白，天堂是亲人去世要到达的地方，死是生命已经枯竭，尸体火化成灰，或装在骨灰盒里，埋在地下，再建一座坟，受在世亲友的祭拜；或坐上船，飘到大海中央，捧起骨灰盒，手抓一把灰，伸到海的上空，骨灰便随着海风旋转轻飘，最后消失在大海深处；或像母亲这样，点燃花灯，寄托她无尽的哀思。
今年，母亲六十有二，身体虚弱，躺在病床上，吊着点滴，嘱咐我今年清明记住放花灯。
花灯易折，哀思难断。今年，我折了三盏花灯。每盏花灯，都有一段前尘往事，都寄托着我对他们的想念。
点燃第一盏，脑海中浮出的是我熟悉而陌生的外公。我从未和外公有过亲密的接触。他讲的是客家话，我听不懂，我讲的是广州话，他更听不懂。我小时候，他来过我家几次。在任何人面前，外公都是孤单的，话不多。他喜欢抽着水烟，自己一个人，默默坐在木凳上，双眼无神，脸色苍白，脸上的肉都瘦得凹下去，只见脸骨突出。由于长期抽烟，外公的牙齿又黑又黄。他从未和我说过一句话，也未曾给过我一分钱。那次，爷爷和外公同时来到我简陋的新居，爷爷会讲白话，便和我们兴高采烈地聊天。外公，只是一个人缩在角落里，静静地抽着烟，眼神不知飘到哪儿去，留给我的印象：一位贫穷而孤单的老人。熟悉他的身影，熟悉他孤单的样子，陌生的是他对我的感情。
点燃第二盏，脑海中浮现的是我时髦而俏丽的奶奶。我从未见过奶奶，在爸爸很小的时候，她就去世了。听爸爸说，奶奶对他很严厉，吃饭的时候，不许发出声音，不许只夹肉不夹菜，不许挑三拣四，有哪一条他和姑姑做不到，她就会拿着筷子狠狠打在他们嫩嫩的手上。家里最宝贵的就是奶奶留给爸爸的唯一一张放大的黑白照片。那张照片，至今有几十年历史了，保存得很好。照片上的奶奶，电着时毛的发型，一双妩媚有神的大眼睛，饱满的鼻子，小巧的嘴唇，笑得如花般灿烂。当第一次看到这张照片，我以为它是姑姑的靓照。姑姑像极了奶奶，面容姣好，脸型，发型，眼神，细微到脸部的每一处，都是那么相似，看到奶奶的照片，我会想起姑姑，看到姑姑，我会想起奶奶的照片。
点燃第三盏，脑海中浮现的是我驼背又唠叨的舅婆。前几年回乡，总会看到舅婆。她一点也没有变。一头的白发，深陷的双眼，尖尖长长的脸，驼着背，几乎九十度弯曲，经常咳嗽，吞咽困难，喉咙有痰，总是发声很大很奇怪的声音。每次回去，她都会煮糖水、包糯米糍、包汤圆给我们吃。听得最多的是她的唠叨。她总是对表妹每个行为，只要她看不惯，就会大声地指出，发表她的意见，不断重复，家里每个人都对她的唠叨感到厌烦。尤其是表妹，每次放学晚了回家，她就又要问起原因，又要大声批评，表妹每次都加快脚步，捂着耳朵跑上楼。她们家的矛盾，好像一个心结，埋藏在舅婆心里好多年。大前年我们回去，舅婆便把这心中的酸楚向母亲倾诉，还给了我一个红包，说我是个懂事的姑娘。其实，我也不是很喜欢她，不喜欢她的驼背，她的丑脸，她的唠叨。可是想不到，那次竞是我们最后一次见到她。听到她的死讯，不知怎么眼里有些湿润，总想起她对我们的热情和关心。
如今，长大了，才发现，其实，外公和奶奶是那么的可亲可敬，是他们把我的父母生下并养大，因为有了他们，才有了今天我的母亲和父亲。我身上流着的，是他们的四分之一的血缘，血浓于水，虽然没有任何的感情培养，可是血浓于水，任何的阻隔都不能切断我们的血缘关系。也许，这就是与生俱来的亲情吧。
虽然，我和舅婆没有血缘关系，可她是爸爸的养母，是一直关心着我们的亲人啊，不是亲人，却胜似亲人。
烛光燃燃，照亮整个湖面。花灯越飘越远，越飘越远，在那灯火阑珊处，我仿佛看见她们的脸，从清晰到朦胧，只因我的泪水禁不住流下来，可他们的模样，会永远占据着我心灵的一角，回忆的一处。今年把哀思寄托，以后更要好好的爱自己，珍惜身边的人，不让自己死的时候，让它成为永远的遗憾。